 |
| Una cátedra para Jorge Luis Borges en España. |
más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,
más allá de la aberración del gramático
que ve en la historia del hidalgo
que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,
no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España del bisonte, que moriría
por el hierro o el rifle,
en las praderas del ocaso, en Montana,
España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,
España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islam, de la cábala
y de la Noche Oscura del Alma,
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró los mares y redujo crueles imperios
y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer del mes de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,
España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como olvidamos nuestro propio pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
España,
madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,
incesante y fatal
Dedicado a Beatriz Helbling, Mario Gómez Garrido, Carlos Campillo Castells, Toro Salvaje, Pilar, Veronika y tantos otros amigos de la madre patria.
las palabras de Borges, ( en narrativa o en la poesía) actúan como espejos en donde se refleja el dibujo de un instante preciso de la historia de un ámbito, de un país o del hombre.
ResponderEliminarPara él : "una parte de la felicidad es la lectura; otra forma de felicidad menor es la creación poética, o lo que llamamos creación que es una mezcla de olvido y recuerdo de lo que hemos leído"
Este poema es una buena prueba de ello--gracias amiga
Vaya, que emocionante, a uno así casi no le da vergüenza ser de donde es...te contaré un secreto: ando mucho, más que nunca últimamente, por Madrid y sobre todo, por los alrededores de la Puerta del Sol, cerca de donde estaba el café Colonial, aquel donde allá por 1921 Borges se encontraba con Cansinos-Assens. Me los imagino paseando, intercambiando versos ultraístas, hablando de la cábala y de las mil y una noches y quisiera, claro, cruzarme con ellos, acompañarlos, estar allí. A veces no existe el tiempo, como parece gracias a ti, Rossina, que no hay distancias. Un abrazo.
ResponderEliminarMuchas gracias, Rossina ¡¡ España es todo eso que dice Borges, sin duda, maravillosamente expresado. Yo decirte que nací en Córdoba, la vieja, y que en mi casa se respira, se siente la historia de siglos y siglos, y que estoy hecha de todas esas mezclas en la sangre y en el alma.
ResponderEliminarAl hilo de lo que refiere Beatriz, al hilo de que lo que hoy comparto en mi muro en Facebook sobre la inspiración, que dice Manuel Vicent..
""El aire de un arte y un horror desconocidos respiramos, pero ese soplo es el sueño que excita solo la imaginación de los poetas, de los músicos, de los pintores, de todos los artistas y al final se hace carne. Realmente la inspiración no es más que el don gratuito que tienen algunos seres para respirar esa carga perdida de belleza y maldad y rescatarla del poder del viento."
Somos mezcolanza de todo eso que hemos vivido en nuestra carne, que hemos leído, que hemos soñado, y que anda en el aire de la historia.
Gracias Rossina.
ResponderEliminarLo siento pero no llego a todas partes.
Tengo menos tiempo.
Besos.